Hace unos cinco años, una revista femenina me encargó un reportaje en el que mujeres jóvenes de diferentes ámbitos explicaran los motivos por los que, según ellas, era necesario continuar con la lucha feminista en el siglo XXI. Por aquellas cosas del recorte de texto para que cupiese en el espacio asignado al artículo, se cometió un error de edición y ‘desapareció’ el nombre de una de las citadas. Esa mujer era la concejala Núria Parlón, que acaba de ser elegida alcaldesa por el grupo municipal de Santa Coloma de Gramenet.
Quiero aprovechar la ocasión y el espacio de libertad que me he reservado en el mundo bloguero para enmendar aquel error.
Sé que es ingenuo esperar que las cosas vayan como la seda en una tarea tan difícil como la que se le encomienda y que ella misma se ha propuesto: “recuperar la dignidad” de una ciudad en la que se han abierto grandes y profundas heridas a golpe de escavadoras. Quizás tenga que echar mano del arte de la esgrima, al que es aficionada. Pero ponerse en ese camino ya es todo un logro y un acto de valentía. Así que ¡ánimo!
Y, ahora, el extracto de aquel artículo tal y como debió ser publicado:
¿Es largo el trecho que nos separa de una sociedad sin discriminaciones? Núria Parlón, doctora en Ciencias Políticas y concejala en el ayuntamiento de su ciudad, cree que aún tenemos trabajo: “Virginia Wolf, en su obra Una habitación propia, demostró hábilmente que una mujer para escribir buenas obras necesitaba independencia económica y personal. Este status era inusual entre sus coetáneas, y aún hoy, en el siglo XXI sigue siéndolo para muchas mujeres. Pensemos por ejemplo en la mitad de las españolas en edad activa que no disponen de un trabajo remunerado, es decir, siguen sin una habitación propia o, lo que vendría a ser lo mismo, siguen sin ese espacio en el que proyectarse individual y socialmente. La mayoría de mujeres de nuestra generación queremos formar parte de esta sociedad con la finalidad de transformarla y mejorarla desde diferentes ámbitos: el artístico, el académico, el económico, el político etc. Pensemos que en la política, un espacio por excelencia reservado a los hombres, el 28% de los miembros del Congreso son mujeres. Este es un porcentaje que, aún siendo pequeño, hubiese sido impensable hace 50 años cuando las mujeres necesitaban la firma del entonces llamado cabeza de familia para abrir una cuenta de ahorro. Por lo tanto creo que el tiempo transcurre a nuestro favor, ya que hemos conseguido formar parte del mismo en un sentido dinámico y transformador. Ahora bien, es necesario que en este recorrido no tengamos que renunciar a parte de nuestro equipaje para llegar a la meta. Somos mujeres y queremos estudiar, trabajar, crear, y en definitiva gozar de libertad. Debemos trabajar por un nuevo contrato social en el que hay que pactar y negociar hasta la letra pequeña y las cláusulas anexas. Creo que ninguna de nosotras quiere convertirse en una superwoman de ficción y/o en una neurótica estresada como a veces se nos define peyorativamente en algunos círculos masculinos. Simplemente queremos un reconocimiento social en términos de equidad. En definitiva una habitación propia no necesariamente con vistas al mar, ¡pero sí con luz!”
viernes 13 de noviembre de 2009
lunes 6 de octubre de 2008
Temas de Hoy publica:
UNA NOVELA SOBRE MUJERES QUE SIEMPRE ESCUCHAN Y HOMBRES QUE NUNCA REACCIONANGloria siempre ha sido el paño de lágrimas de sus amigas, su novio, su madre y sus compañeras de trabajo, pero entrada en la treintena, un día, su equilibrio emocional se rompe y empieza a atisbar señales de que una depresión se le avecina.
Acostumbrada a callar y a solucionar los quebraderos de cabeza de los demás, no sabe ni por dónde empezar, ya que ni siquiera puede ponerle nombre a sus problemas: su novio la quiere, sus jefes la respetan, su familia la adora.
¿Entonces? ¿Qué ha pasado con sus ilusiones? ¿Dónde se ha metido su libido? ¿Y su instinto maternal? Para que todo vuelva a funcionar como la seda, la protagonista de esta divertida y reveladora novela femenina tendrá que poner su vida del revés y averiguar dónde está la raíz de sus problemas, pero durante su investigación, Gloria se enfrentará a todos los cadáveres que guardaba su armario.
¡LEE EL PRIMER CAPÍTULO MÁS ABAJO!
domingo 5 de octubre de 2008
La autora: Sonsoles Fuentes
Nacida en Cádiz, se trasladó a Barcelona a los nueve años y, para completar el cóctel, la mitad de sus genes son gallegos.
Licenciada en Ciencias de la Información, comenzó su carrera profesional en la radio. Actualmente escribe artículos de contenido social y psicológico en diversas publicaciones, como el Magazine de La Vanguardia, o las revistas Woman, Glamour y Sexologies. También ha colaborado en la sección de sexualidad del programa La naranja metálica, emitido en Canal 9, y como contertulia en varios espacios televisivos.
Es autora de más de una decena de obras, entre ellas Chicas malas. Cuando las infieles son ellas (editorial Urano), y La aventura de ser una single (Temas de Hoy). Junto a la periodista Laura Carrión, ha publicado los libros Pasen y vean, el exitoso Dímelo al oído. Las mujeres cuentan sus fantasías sexuales, y también Lo que de verdad nos pone. Hombres y mujeres cuentan sus fantasías sexuales.
Ha colaborado con la sexóloga Eva Moreno en su libro Mujeres, juguetes y confidencias, publicado por la editorial Planeta.
Es autora de más de una decena de obras, entre ellas Chicas malas. Cuando las infieles son ellas (editorial Urano), y La aventura de ser una single (Temas de Hoy). Junto a la periodista Laura Carrión, ha publicado los libros Pasen y vean, el exitoso Dímelo al oído. Las mujeres cuentan sus fantasías sexuales, y también Lo que de verdad nos pone. Hombres y mujeres cuentan sus fantasías sexuales.
Ha colaborado con la sexóloga Eva Moreno en su libro Mujeres, juguetes y confidencias, publicado por la editorial Planeta.
Como la seda (Temas de Hoy) es su primera novela.
Como la seda. Capítulo I
La culpa de que esté escribiendo estas páginas la tiene la ex de mi novio. Bueno, ella y mi terapeuta, quien sugirió que le contara mi vida al papel, ya que era incapaz de explicársela en la consulta. Y es que, a pesar de que mientras escribo se me caen lágrimas del tamaño de unas albóndigas, soy de las que piensan que eso de deprimirse es una indecencia para los que vivimos en un país que se permite el lujo de tener psicólogos.
Además, yo siempre he sido una persona fuerte ante mis problemas y demasiado blanda con los demás, la muleta en la que otros se apoyan. La que escucha y no necesita desahogos. Para colmo, encarno a ese tipo de mujer que otras desearían ser: la que vive de la profesión que ha elegido y comparte hipoteca con su pareja. Por eso, cuando el médico dijo “depresión”, creí que hablaba de otra, y ahora, un par de meses después de mi hundimiento, sigo sin entender cómo he caído en una crisis emocional de estas dimensiones.
El caso es que la psicóloga me exige sinceridad absoluta si quiero salir de ésta. De ahí que, por muy ofensivo y desagradable que parezca, tenga que acusar a Elvira, la ex de mi pareja, de todo lo que me ocurre.
Mi madre suele decir que una mujer, cuando es mala, es más mala que la quina, y Elvira es una de esas. Suena muy feo, lo sé. Pero es la pura verdad. He necesitado cinco años para averiguar en qué fregado me había metido. (Nota: tengo que enterarme de una vez por todas de qué es “la quina”; es imperdonable en una periodista que consulte el diccionario con tan poca frecuencia).
Si alguien me preguntara con qué animal me compararía en estos momentos, diría “con el mosquito hembra” —dicen que son las hembras las que pican—, que volaba con la seguridad de quien posee un arma de ataque portentoso, que domina el espacio aéreo, y fue a quedar atrapado en una tela de araña que habían tejido lenta y concienzudamente. De pronto, fue como estar cubierta de un líquido pegajoso y agoté mis fuerzas intentando liberarme de aquella viscosidad hasta caer grogui.
Así llegó el día en que decidí que no podía con mi vida y que pasaría el resto escondida bajo la manta. ¿Qué tuvo de extraordinario? Pues, sinceramente, nada. No pasó nada trascendental. Ni recibimos un paquete bomba ni llegó un fax del grupo editorial comunicándonos el despido de toda la plantilla. Qué va. Fueron los problemillas de siempre, los que tenemos todos, que a veces se funden hasta crear una bruma que te impide ver los auténticos motivos de tu malestar, los que te tiran al pozo, tan invisibles como los hilos de esa trampa.
Ese día era, por supuesto, un lunes. Había llegado al Week Magacín una hora antes para quitarme de encima una de las secciones de las que me encargaba desde hacía seis meses. Se trataba de responder a las consultas “sexológicas” que los lectores enviaban a la revista creyendo que la escribía una actriz porno. Pregúntale a Candice se llamaba la sección, ilustrada con las fotos eróticas de la artista.
—Tienes que utilizar un tono morboso, pero elegante —me indicó Javier Benítez, el jefe de redacción, sin abandonar su habitual aire de suficiencia.
Morboso, como lo que se esperaba de una actriz como Candice, y elegante para que los anunciantes no consideraran que sus relojes elegantes, sus coches elegantes y sus trajes elegantes no eran dignos de publicitarse en aquellas páginas.
—A mí me da igual —prosiguió Javier—, pero ya sabes cómo son esos señores de los consejos de administración. Se reúnen alrededor de su larga mesa de madera maciza, hojean nuestro semanario y, de repente, alguno pregunta enfadado que cómo es posible que publiquen un anuncio de su producto en una revista que usa expresiones como “chupar la polla”.
—¿Y no les importan las tetas siliconadas de la portada?
Javier me penetró con la mirada, una penetración sin connotaciones lascivas.
—No, las fotos no les importan —sus palabras sonaron tan secas y duras como suelo encontrarme la bayeta de la cocina a la vuelta de vacaciones.
Las primeras tres semanas desde el estreno del consultorio, llamé a Candice para conocer qué respondería ella. Me pareció lo más correcto, pero no lograba entenderla. No porque fuera extranjera, de hecho la chica había nacido en Murcia, sino porque, aunque yo no era ninguna diosa del sexo, mi intuición periodística me decía que, si no quería que algún lector saliera lastimado con aquellos consejos, tendría que asesorarme con otros especialistas en la materia.
Así fue como me hice con varios manuales de sexualidad que ocuparon el poco espacio del que disponía en el trabajo, y con una de las mejores agendas de sexólogos que deben existir en el país. Un exceso de información en realidad, ya que los lectores hacían, semana tras semana, las mismas preguntas, y mi dificultad estribaba en encontrar palabras diferentes para decir exactamente lo mismo.
Para colmo, el encargo del jefe de redacción no ayudó, como esperaba Ernesto, a sacar mi libido del congelador. Más bien, al contrario. Tratado desde una pseudointelectualidad periodística, el sexo acabó provocándome auténtico hastío.
Ernesto es mi pareja, el que tiene esa ex... Pero sobre él hablaré luego.
A las nueve y media, mientras respondía por enésima vez a la consulta “Me gusta el coito anal, pero a mi novia le duele. ¿Cómo tengo que hacerlo para que no le cause daño?”, Berta, la secretaria y pelota honoris causa de la directora, se acercó a mi mesa y me miró concupiscente a través de sus lentes progresivos.
Días atrás, se había fotografiado con diferentes modelos de gafas para enseñárselas a Pilar Galdón, la directora, que después de contemplar unas veinte instantáneas en la pequeña pantalla de la cámara digital, se decidió por unas con el frontal plateado y las patillas de color blanco. Las que ahora descansaban sobre su nariz puntiaguda y altiva.
—Gloria, creo que tendrías que venir a los servicios.
La miré sin entenderla. Mi mente aún permanecía sumergida en la estimulación de los esfínteres.
—Es Sara. Se ha encerrado en el lavabo y no deja de llorar. He intentado hablar con ella, pero no me escucha.
Miré el reloj. Era la hora en la que Sara Villanueva y yo desayunábamos cada mañana. Moví el ratón para guardar el texto y me levanté en dirección a los servicios. Berta me seguía. Nada le causaba más morbo que los disgustos ajenos, especialmente si eran de otras mujeres. Busqué entre mis células grises un argumento para apartarla del camino, pero no hallé nada. Mi amiga Sara sollozando en uno de los cubículos de los servicios… Buf, hubiera necesitado un tanque para frenarla.
Además, Berta era una trepa ávida de información manipulable. Algunos sospechábamos que ejercía de espía de la directora, y que su próximo objetivo era el puesto de Sara en la redacción. Por lo visto, Berta creía que escribir cartas sin faltas de ortografía ni errores gramaticales era suficiente para trabajar como periodista, y si había unas páginas de la publicación que codiciara eran, sin duda, las que redactaba Sara: unos breves sobre el mundillo del famoseo.
—Sara, cariño, sal de ahí, anda. Vámonos a desayunar.
Sara continuaba sollozando, sentada sobre la tapa del váter, y se negaba a abrir la puerta que yo golpeaba con los nudillos una y otra vez.
—¡Es un cabronazo, Gloria! Hip, hip. Un auténtico cabronazo egoísta. Hip, hip.
La presencia de Berta, que se relamía de gusto tras aquella careta de supuesta preocupación, me impedía animar a Sara para que me explicase qué había sucedido.
—Vale, ¿por qué no me lo cuentas aquí fuera?
Los sollozos de Sara se volvieron más suaves, pero continuaba atrincherada en su escondrijo. Mi masa encefálica seguía sin encontrar la fórmula para eliminar a la secretaria del escenario, cuando la solución quita-Berta se acercó por el pasillo dando instrucciones a la recepcionista.
—Tengo que estar en maquillaje dentro de media hora. Avísame en cuanto llegue el coche.
Era la voz de la directora, que, cual arpón cazatiburones, sacó a Berta de los servicios de mujeres para interponerse entre la lengua de la recepcionista y el culo de la jefa, imagen mental que intenté apartar de mi cabeza lo antes posible.
La secretaria veía en cada empleado a un rival que podía arrebatarle su puesto de planta trepadora, desde el vigilante del vestíbulo hasta la mujer de la limpieza, y como una fan loca que cree ver a su ídolo, salió disparada al pasillo.
—¡Pilar! ¡Por fin tengo las gafas! —se hizo un pequeño silencio—. Son las de Loewe, las que te gustaban.
—No recuerdo. Te quedan muy bien, dan mucha luz a tu cara.
Tenía que actuar con rapidez.
—¡Vamos, Sara! ¡Sal inmediatamente de ahí, antes de que entre nadie más!
Mi tono de mamá autoritaria despegó sus nalgas de la tapadera del váter.
Además, yo siempre he sido una persona fuerte ante mis problemas y demasiado blanda con los demás, la muleta en la que otros se apoyan. La que escucha y no necesita desahogos. Para colmo, encarno a ese tipo de mujer que otras desearían ser: la que vive de la profesión que ha elegido y comparte hipoteca con su pareja. Por eso, cuando el médico dijo “depresión”, creí que hablaba de otra, y ahora, un par de meses después de mi hundimiento, sigo sin entender cómo he caído en una crisis emocional de estas dimensiones.
El caso es que la psicóloga me exige sinceridad absoluta si quiero salir de ésta. De ahí que, por muy ofensivo y desagradable que parezca, tenga que acusar a Elvira, la ex de mi pareja, de todo lo que me ocurre.
Mi madre suele decir que una mujer, cuando es mala, es más mala que la quina, y Elvira es una de esas. Suena muy feo, lo sé. Pero es la pura verdad. He necesitado cinco años para averiguar en qué fregado me había metido. (Nota: tengo que enterarme de una vez por todas de qué es “la quina”; es imperdonable en una periodista que consulte el diccionario con tan poca frecuencia).
Si alguien me preguntara con qué animal me compararía en estos momentos, diría “con el mosquito hembra” —dicen que son las hembras las que pican—, que volaba con la seguridad de quien posee un arma de ataque portentoso, que domina el espacio aéreo, y fue a quedar atrapado en una tela de araña que habían tejido lenta y concienzudamente. De pronto, fue como estar cubierta de un líquido pegajoso y agoté mis fuerzas intentando liberarme de aquella viscosidad hasta caer grogui.
Así llegó el día en que decidí que no podía con mi vida y que pasaría el resto escondida bajo la manta. ¿Qué tuvo de extraordinario? Pues, sinceramente, nada. No pasó nada trascendental. Ni recibimos un paquete bomba ni llegó un fax del grupo editorial comunicándonos el despido de toda la plantilla. Qué va. Fueron los problemillas de siempre, los que tenemos todos, que a veces se funden hasta crear una bruma que te impide ver los auténticos motivos de tu malestar, los que te tiran al pozo, tan invisibles como los hilos de esa trampa.
Ese día era, por supuesto, un lunes. Había llegado al Week Magacín una hora antes para quitarme de encima una de las secciones de las que me encargaba desde hacía seis meses. Se trataba de responder a las consultas “sexológicas” que los lectores enviaban a la revista creyendo que la escribía una actriz porno. Pregúntale a Candice se llamaba la sección, ilustrada con las fotos eróticas de la artista.
—Tienes que utilizar un tono morboso, pero elegante —me indicó Javier Benítez, el jefe de redacción, sin abandonar su habitual aire de suficiencia.
Morboso, como lo que se esperaba de una actriz como Candice, y elegante para que los anunciantes no consideraran que sus relojes elegantes, sus coches elegantes y sus trajes elegantes no eran dignos de publicitarse en aquellas páginas.
—A mí me da igual —prosiguió Javier—, pero ya sabes cómo son esos señores de los consejos de administración. Se reúnen alrededor de su larga mesa de madera maciza, hojean nuestro semanario y, de repente, alguno pregunta enfadado que cómo es posible que publiquen un anuncio de su producto en una revista que usa expresiones como “chupar la polla”.
—¿Y no les importan las tetas siliconadas de la portada?
Javier me penetró con la mirada, una penetración sin connotaciones lascivas.
—No, las fotos no les importan —sus palabras sonaron tan secas y duras como suelo encontrarme la bayeta de la cocina a la vuelta de vacaciones.
Las primeras tres semanas desde el estreno del consultorio, llamé a Candice para conocer qué respondería ella. Me pareció lo más correcto, pero no lograba entenderla. No porque fuera extranjera, de hecho la chica había nacido en Murcia, sino porque, aunque yo no era ninguna diosa del sexo, mi intuición periodística me decía que, si no quería que algún lector saliera lastimado con aquellos consejos, tendría que asesorarme con otros especialistas en la materia.
Así fue como me hice con varios manuales de sexualidad que ocuparon el poco espacio del que disponía en el trabajo, y con una de las mejores agendas de sexólogos que deben existir en el país. Un exceso de información en realidad, ya que los lectores hacían, semana tras semana, las mismas preguntas, y mi dificultad estribaba en encontrar palabras diferentes para decir exactamente lo mismo.
Para colmo, el encargo del jefe de redacción no ayudó, como esperaba Ernesto, a sacar mi libido del congelador. Más bien, al contrario. Tratado desde una pseudointelectualidad periodística, el sexo acabó provocándome auténtico hastío.
Ernesto es mi pareja, el que tiene esa ex... Pero sobre él hablaré luego.
A las nueve y media, mientras respondía por enésima vez a la consulta “Me gusta el coito anal, pero a mi novia le duele. ¿Cómo tengo que hacerlo para que no le cause daño?”, Berta, la secretaria y pelota honoris causa de la directora, se acercó a mi mesa y me miró concupiscente a través de sus lentes progresivos.
Días atrás, se había fotografiado con diferentes modelos de gafas para enseñárselas a Pilar Galdón, la directora, que después de contemplar unas veinte instantáneas en la pequeña pantalla de la cámara digital, se decidió por unas con el frontal plateado y las patillas de color blanco. Las que ahora descansaban sobre su nariz puntiaguda y altiva.
—Gloria, creo que tendrías que venir a los servicios.
La miré sin entenderla. Mi mente aún permanecía sumergida en la estimulación de los esfínteres.
—Es Sara. Se ha encerrado en el lavabo y no deja de llorar. He intentado hablar con ella, pero no me escucha.
Miré el reloj. Era la hora en la que Sara Villanueva y yo desayunábamos cada mañana. Moví el ratón para guardar el texto y me levanté en dirección a los servicios. Berta me seguía. Nada le causaba más morbo que los disgustos ajenos, especialmente si eran de otras mujeres. Busqué entre mis células grises un argumento para apartarla del camino, pero no hallé nada. Mi amiga Sara sollozando en uno de los cubículos de los servicios… Buf, hubiera necesitado un tanque para frenarla.
Además, Berta era una trepa ávida de información manipulable. Algunos sospechábamos que ejercía de espía de la directora, y que su próximo objetivo era el puesto de Sara en la redacción. Por lo visto, Berta creía que escribir cartas sin faltas de ortografía ni errores gramaticales era suficiente para trabajar como periodista, y si había unas páginas de la publicación que codiciara eran, sin duda, las que redactaba Sara: unos breves sobre el mundillo del famoseo.
—Sara, cariño, sal de ahí, anda. Vámonos a desayunar.
Sara continuaba sollozando, sentada sobre la tapa del váter, y se negaba a abrir la puerta que yo golpeaba con los nudillos una y otra vez.
—¡Es un cabronazo, Gloria! Hip, hip. Un auténtico cabronazo egoísta. Hip, hip.
La presencia de Berta, que se relamía de gusto tras aquella careta de supuesta preocupación, me impedía animar a Sara para que me explicase qué había sucedido.
—Vale, ¿por qué no me lo cuentas aquí fuera?
Los sollozos de Sara se volvieron más suaves, pero continuaba atrincherada en su escondrijo. Mi masa encefálica seguía sin encontrar la fórmula para eliminar a la secretaria del escenario, cuando la solución quita-Berta se acercó por el pasillo dando instrucciones a la recepcionista.
—Tengo que estar en maquillaje dentro de media hora. Avísame en cuanto llegue el coche.
Era la voz de la directora, que, cual arpón cazatiburones, sacó a Berta de los servicios de mujeres para interponerse entre la lengua de la recepcionista y el culo de la jefa, imagen mental que intenté apartar de mi cabeza lo antes posible.
La secretaria veía en cada empleado a un rival que podía arrebatarle su puesto de planta trepadora, desde el vigilante del vestíbulo hasta la mujer de la limpieza, y como una fan loca que cree ver a su ídolo, salió disparada al pasillo.
—¡Pilar! ¡Por fin tengo las gafas! —se hizo un pequeño silencio—. Son las de Loewe, las que te gustaban.
—No recuerdo. Te quedan muy bien, dan mucha luz a tu cara.
Tenía que actuar con rapidez.
—¡Vamos, Sara! ¡Sal inmediatamente de ahí, antes de que entre nadie más!
Mi tono de mamá autoritaria despegó sus nalgas de la tapadera del váter.
sábado 4 de octubre de 2008
Comentarios de la autora
Son muchas las personas a las que tengo que agradecer que me alentaran a escribir una novela, pero me parece justo adjudicarle el honor de haberme dado el empujón definitivo a Francesc Miralles, quien además de una fructífera labor literaria, aun dedica tiempo a asesorar a los colegas. Nos habían invitado a una tertulia televisiva sobre el fenómeno de la autoayuda, y fue en un largo pasillo, cuando nos dirigíamos a la salida, mientras él hacía equilibrismos para que la pila de libros que habían mostrado en el plató no se desparramara por el suelo, cuando me hizo la sugerencia.
—Tú podrías escribir una novela de tipo chic-lit.
Ante un editor habría puesto cara de pócker. Pero Francesc tiene ese tipo de mirada en la que confías y te olvidas de corazas con las que disimular tu inmensa ignorancia.
—¿De qué?
—Historias de mujeres modernas y urbanas, con los problemas que suelen tener en nuestros días.
—Ah, claro, yo siempre he escrito sobre eso.
Lo había hecho, efectivamente, pero no en una novela.
Si Como la seda ha quedado chic-lit o no, dependerá de la forma en que se defina el género. En la red hay definiciones con las que puedo identificarla, y otras que en absoluto. No entiendo, por ejemplo, que se la llame “novela romántica”, cuando la superación de un problema personal de la protagonista cobra mucha más fuerza que quedarse o no con el chico. En realidad, lo que no me gustan son las etiquetas. Pero he de reconocer que para las mujeres que contamos historias de estos momentos, y no del Antiguo Egipto o de la Edad Media, es inevitable que reflejemos las muchas obsesiones que tenemos en común. No es que hagamos un producto, es que nosotras mismas somos un producto de nuestro tiempo y lugar (y entiéndase por “lugar” a todo Occidente): el miedo a volcar excesivas energías en nuestra carrera profesional y perder la oportunidad de formar una familia, la huída del modelo materno, el temor al abandono y a la soledad, nuestra ansiedad aparentemente incurable con sus trastornos alimenticios y compras compulsivas… ¡Por supuesto que nos lo tomamos con sentido del humor! ¿Qué otra cosa podríamos hacer? ¿Reunir firmas contra la lentitud de los cambios sociales o unirnos a la banda terrorista de Acción Mutante?
Seguro que tenemos que reclamar al Estado la auténtica conciliación de la vida familiar y laboral para que, con un poco de suerte, nuestras bisnietas la disfruten. Pero la auténtica lucha, la más dura, es personal e intransferible, como lo es la de Gloria.
Y bien, basta de reflexiones. Tengo que agradecer también a las personas que leyeron el manuscrito, como Anne Heverin, a quien debo, además, anécdotas como la de Fernanda de Utrera, a mis hermanas Loli e Isabel, a Mª Angels, a Alicia y a Joana, por todas las aportaciones. A Flavia Limone por hablarme de la psicología narrativa. Y por supuesto a Tomás, a quien he mareado con todos y cada uno de los cambios en la historia mientras escribía. Gracias por la paciencia.
Hasta la próxima.
—Tú podrías escribir una novela de tipo chic-lit.
Ante un editor habría puesto cara de pócker. Pero Francesc tiene ese tipo de mirada en la que confías y te olvidas de corazas con las que disimular tu inmensa ignorancia.
—¿De qué?
—Historias de mujeres modernas y urbanas, con los problemas que suelen tener en nuestros días.
—Ah, claro, yo siempre he escrito sobre eso.
Lo había hecho, efectivamente, pero no en una novela.
Si Como la seda ha quedado chic-lit o no, dependerá de la forma en que se defina el género. En la red hay definiciones con las que puedo identificarla, y otras que en absoluto. No entiendo, por ejemplo, que se la llame “novela romántica”, cuando la superación de un problema personal de la protagonista cobra mucha más fuerza que quedarse o no con el chico. En realidad, lo que no me gustan son las etiquetas. Pero he de reconocer que para las mujeres que contamos historias de estos momentos, y no del Antiguo Egipto o de la Edad Media, es inevitable que reflejemos las muchas obsesiones que tenemos en común. No es que hagamos un producto, es que nosotras mismas somos un producto de nuestro tiempo y lugar (y entiéndase por “lugar” a todo Occidente): el miedo a volcar excesivas energías en nuestra carrera profesional y perder la oportunidad de formar una familia, la huída del modelo materno, el temor al abandono y a la soledad, nuestra ansiedad aparentemente incurable con sus trastornos alimenticios y compras compulsivas… ¡Por supuesto que nos lo tomamos con sentido del humor! ¿Qué otra cosa podríamos hacer? ¿Reunir firmas contra la lentitud de los cambios sociales o unirnos a la banda terrorista de Acción Mutante?
Seguro que tenemos que reclamar al Estado la auténtica conciliación de la vida familiar y laboral para que, con un poco de suerte, nuestras bisnietas la disfruten. Pero la auténtica lucha, la más dura, es personal e intransferible, como lo es la de Gloria.
Y bien, basta de reflexiones. Tengo que agradecer también a las personas que leyeron el manuscrito, como Anne Heverin, a quien debo, además, anécdotas como la de Fernanda de Utrera, a mis hermanas Loli e Isabel, a Mª Angels, a Alicia y a Joana, por todas las aportaciones. A Flavia Limone por hablarme de la psicología narrativa. Y por supuesto a Tomás, a quien he mareado con todos y cada uno de los cambios en la historia mientras escribía. Gracias por la paciencia.
Hasta la próxima.
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